Новости.

Сегодня 22, вроде как, ноября 2013 года и я официально отправляю этот блог в свободное плавание по интернетику.
Теперь здесь: http://cokecupcake.tumblr.com/
если есть вопросы: http://ask.fm/SleepMyem

Невесомость.

   The XX – Fiction

   Иногда хочется просто закрыть глаза, откинуться на спинку кресла и, чувствуя, как автобус везет тебя по ухабистой дороге вперед, забыть обо всем.

 

   - Привет.
 
   Молчание давит на уши, на сознание, заставляя задыхаться, и сказать в общем-то и нечего - обратное 'привет' здесь будет не к месту. Тонкие пальцы обхватывают твою ладонь и сжимают ее, забирая тепло, а рукав чужой куртки трется о твое запястье, щекоча кожу. Только вот неприятно и больно, и мурашки по коже вовсе не от удовольствия - будто ножом режут, по правде.

   Потому что сколько раз
   казалось,

   что все пройдет.

   и ничего не случилось.


   'Утро близится, тьма все едче,
   Зябче; трещинка на губе.
   хочется позвонить тебе.
   и услышать, как в глупом скетче:
   - Как ты, детка? Так грустно, боже!
   - Здравствуйте, я автоответчик.
   Перезвоните позже.

   куда уж позже.'*

 
   да и
   стоит ли уже?

    Иногда кажется, что стоит только отпустить чужую ладонь и вздохнуть с облегчением, как мир рухнет. И ты терпишь

   терпишь
   терпишь.

   Потому что как же, куда же все уничтожать. Так не делают.

   И ты закрываешь глаза, держа за руку того, кто вспарывает тебе живот и бесцеремонно роется во внутренностях, пытаясь нащупать сердце.

   только вот что, если
 
   у тебя вместо сердца пустой конвейер?*

   и бабочки там уже давно рассыпались пеплом, если, конечно, такое вообще возможно.
 

   и невесомости там давно уже нет.
 

   Потому что иногда хочется просто закрыть глаза, откинуться на спинку кресла и, чувствуя, как автобус везет тебя по ухабистой дороге вперед, забыть обо всем.

   и, наконец,
   проснуться

   пока этот гребанный автоответчик не скажет,

   что уже
   слишком
   поздно.






   *Полозкова


 

   




   

   

У моего одиночества.

   G-Dragon – WINDOW

   Бросаешь ключи куда-то на дно рюкзака, с силой захлопываешь дверь и, едва не сбив с ног старушку, выходишь из подъезда.

   На улице холодно и снег, нос безбожно мерзнет, а губы синеют от холода, но ты упорно идешь вперед, не обращая внимания на явную непогоду, хотя вчера еще передавали солнце. Вечно у этих метеорологов что-то не так.

   вечно у тебя что-то не так.

   Телефон в кармане куртки вибрирует и орет какой-то электроникой, резанув по ушам как в первый раз, а у тебя и в мыслях даже нет того, чтобы взять трубку - сейчас совсем не до этого, пусть у тебя и нет цели. У тебя никогда ее нет, если честно. Только вот жаль, что никто не понимает.

   Снег, медленно кружась в воздухе, ложится на волосы, складки пальто и ботинки, а у рта с каждым выдохом образовывается маленькое облако пары - мороз. И в голове воспоминания и эти строчки, что тебе читали в один из тех вечеров, что навсегда засядут в памяти из-за того, что чувств было очень много

   'у моего одиночества
   мой взгляд, наряд и голос -
   и это уже беда.
   мы сидим на кухне - оно смеется -
   'иди сюда',

   у тебя все равно ни черта
   на сегодня планов. '

   когда ты в шутку и, совершенно случайно, в рифму добавил:

   'да у меня и нет их никогда.'

   и в ответ получил улыбку.


   По правде, ты из тех людей, которые совершенно не знают зачем живут и никогда не строят планов из-за отсутствия какой-либо мотивации делать что-то. Ты из тех, кому плевать на будущее.

   и, вообще-то,
   кому плевать на теперешнее точно также.

 

   Кроме Него.

   Он совсем не такой как ты - не привязывается, да и история совсем не о том, как он познакомился с тобой и ты обомлел от одного только взгляда, влюбившись.
 
   истории и нет, в общем-то.

   Просто в нем концентрации колкости чуть больше, чем у остальных, и цвет волос к фиолетовому, почти черный, а в глазах будто бы только что кто-то создал огромную черную бездну. Прожег зажигалкой.


   и ты туда все проваливаешься и проваливаешься. 

 
   Он никогда не говорит больше, чем нужно, предпочитая просто смотреть в глаза. Растворять тебя в зрачках, как сахар в чае

   только вот это больше похоже на тягучую смолу.

 

   И ты никогда не знаешь, когда сможешь взять себя в руки и отвернуться -
   отворачиваться-то совсем не хочется, по правде.
   и даже не жаль, что он не из тех, кто читает тебе стихи наизусть -

   дело ведь в том, что
   и стихов никаких не нужно. 


   достаточно просто смотреть в глаза, ловя губами снежинки и, по-прежнему игнорируя звонящий уже который раз телефон,

   тонуть.



  потому что одиночества уже нет и,
  честно говоря,

  на сегодня у тебя действительно есть планы.


 

 


 
    

   

 

   


 


 


 

   

Голуби и этот чертов холод.

Balthazar – Blues For Rosann
 

 - Я выйду, скоро вернусь.

   Он выходит за дверь, тихо прикрывая ее за собой, чтобы не нарушить тишину какого-то слишком чистого, будто бы больничного, коридора офисного здания. Шаги отдаются едва слышным эхом, отбиваясь от стен, а где-то там, за другими дверьми слышны переговоры и клацанье компьютерных мышек - как же это надоело.

   На дверях, которые сменяют одна другую по мере того, как Он идет, пестрят вывески разных фирм - двери кое-где приоткрыты, выпуская наружу тихий гул компьютеров и смех работников обсуждающих гулянку прошлой ночью. А еще там, кажется, Анька родила - кто бы только знал, кто это такая и зачем обсуждать это в средине рабочего дня.

   Пальцы обхватывают зажигалку, а помятая пачка сигарет выпирает сквозь ткань кармана брюк. Сегодня тяжелый день.

   Он резко дергает ручку прозрачной стеклянной двери, выходящей на маленький балкон какого-то 5, вроде, этажа, и холодный воздух слегка треплет отросшую челку, заставляя его только поморщиться и быстрее выйти на свежий воздух. Где-то там, внизу на лавочке сидит молодая девушка с книгой в руках, а голуби лениво ходят вокруг площадки, плескаясь в луже - ночью был дождь.

   - Черт - тихо ругается Он, чиркая зажигалкой и, спустя несколько секунд, выдыхая в воздух облако дыма, мягко растворяющееся перед глазами. Стряхивает сигарету и смотрит куда-то вверх. - Что я тут делаю.

 

   Дни сменяют друг друга и на улице заметно холодеет, хотя, впрочем, Он также продолжает ходить на балкон покурить, стряхивая пепел куда-то вниз, не глядя. А девушка с книгой приходит с завидной частотой - странно, мол, как у студентки столько времени свободного и почему именно сюда - не парк даже.

   Иногда она поднимает голову, смотря вверх, только совсем не туда, где выпускает горечь из легких Он. И от этого ему только холоднее, если честно.

   Она откидывается на лавку, рассыпает длинные волосы по спинке и теребит пуговицу на пальто - не нервничает, просто привычка, а Он тушит сигарету о железные балконные перила и идет внутрь. Совсем замерз, черт бы побрал этот ноябрь.

   А девушка поднимается с лавки, отряхивает одежду и поправляет волосы - небрежно, не задумываясь - скоро начнутся пары, и идет между деревьями, игнорируя асфальтную дорогу. Ботинки намокают от травы, оставляющей на замшевой поверхности капельки влаги, а тонкая рубашка под пальто совсем не согревает. Ребята снова будут упрекать, что легко оделась и продрогла, наверное. Только вот плевать.

 

   Он сидит у себя в офисе и, перебирая пальцами по клавиатуре, думает, что, черт, зачем она сюда ходит, только отвлекает,

   а Она идет, придерживая длинный ремень сумки рукой и почему-то тихо шепчет в осенний воздух: 'когда же ты бросишь курить, дурак.'

   и дело в том,

   что они никогда так и не встретятся.

 

   черт бы побрал этот ноябрь.