Невесомость.

   The XX – Fiction

   Иногда хочется просто закрыть глаза, откинуться на спинку кресла и, чувствуя, как автобус везет тебя по ухабистой дороге вперед, забыть обо всем.

 

   - Привет.
 
   Молчание давит на уши, на сознание, заставляя задыхаться, и сказать в общем-то и нечего - обратное 'привет' здесь будет не к месту. Тонкие пальцы обхватывают твою ладонь и сжимают ее, забирая тепло, а рукав чужой куртки трется о твое запястье, щекоча кожу. Только вот неприятно и больно, и мурашки по коже вовсе не от удовольствия - будто ножом режут, по правде.

   Потому что сколько раз
   казалось,

   что все пройдет.

   и ничего не случилось.


   'Утро близится, тьма все едче,
   Зябче; трещинка на губе.
   хочется позвонить тебе.
   и услышать, как в глупом скетче:
   - Как ты, детка? Так грустно, боже!
   - Здравствуйте, я автоответчик.
   Перезвоните позже.

   куда уж позже.'*

 
   да и
   стоит ли уже?

    Иногда кажется, что стоит только отпустить чужую ладонь и вздохнуть с облегчением, как мир рухнет. И ты терпишь

   терпишь
   терпишь.

   Потому что как же, куда же все уничтожать. Так не делают.

   И ты закрываешь глаза, держа за руку того, кто вспарывает тебе живот и бесцеремонно роется во внутренностях, пытаясь нащупать сердце.

   только вот что, если
 
   у тебя вместо сердца пустой конвейер?*

   и бабочки там уже давно рассыпались пеплом, если, конечно, такое вообще возможно.
 

   и невесомости там давно уже нет.
 

   Потому что иногда хочется просто закрыть глаза, откинуться на спинку кресла и, чувствуя, как автобус везет тебя по ухабистой дороге вперед, забыть обо всем.

   и, наконец,
   проснуться

   пока этот гребанный автоответчик не скажет,

   что уже
   слишком
   поздно.






   *Полозкова