Эта четверть.

William Fitzsimmons – It's Not True

'Ее еле хватило на всю чудовищную длину
Этой четверти: жаль, уже не исправить троек.
Каждый день кто-то прикрепляет к ее окну
Мир, похожий на старый вицветший полароид
С места взрыва - и тот, кто клялся ей, что прикроет,
Оставляет и оставляет ее одну. '



   На самом деле, если подумать, все ведь в нашей жизни не так плохо, как кажется - есть тысячи людей, которые попадают и в худшие ситуации, в разы ужасней. Только вот почему это никак не хочет успокаивать и отпускать?

   Почему, когда сидишь и куришь, закутываясь в старую толстовку, которую уже точно не наденешь, чтобы выйти на улицу, а потом прячешь в шкаф - чтобы мама не почувствовала запах, все кажется таким до боли затянутым, словно больше просвета и не будет?

   Почему, даже сидя в пустой квартире, по-прежнему ведешь себя так, как и до -

   когда еще кто-то был.

   Бред, конечно.

 
'Мама просит меня возвращаться домой до двух.
Я возвращаюсь после седьмого виски.
В моем внутреннем поезде воздух горяч и сух,
Если есть пункт прибытия - путь до него неблизкий,
И Иосиф Бродский сидит у меня в купе, переводит дух
С яростного русского на английский. ' 

   

   Почему, когда сидишь на кухне, держа в руках уже давно остывшую кружку и смотришь в окно - там совсем не то, что ожидаешь увидеть?
   Почему дома так холодно, что
   я 'перестаю ощущать отчаяние или голод'?



   Хочется туда, где будет тепло и сухо.
   Где будет тот, кого можно будет обнять и обсудить этого -
   того, кто переводит дух в купе вашего общего поезда - одного на двоих.
 

   Где, черт подери, можно будет выпить этот виски и
   вернуться
   после седьмого.


   или
   не вернуться.


 

   эта четверть такая до жути долгая. 



*Стихи Веры Полозковой