Валентин Стрыкало – Кладбище Самолетов
Бывает, у людей настолько много души, что часть ее приходится хранить дома.
Ты переворачиваешь лежащие на столе фотографии, выключаешь свет и, забыв запереть дверь маленькой квартиры на где-то окраине города, выходишь на улицу, вдыхая запах поздней и уже немного затхлой осени, плавно перетекающей в зиму.
Кадры в мозгу сменяют друг друга с невероятной скоростью, заставляя только сильнее запахнуть пальто и опустить голову - ветер по вечерам уж больно холодный, а в голове навязчиво крутятся строчки, услышанные утром в каком-то кафе
Как иронично.
И как быстро проходит осень.
Ноги тихо шаркают по сухому асфальту, оставляя следы на мокром и тонком слое снега, а те, кто еще не успел дойти домой и устало упасть в постель, еле слышно проходят мимо, не отрывая от асфальта измученного взгляда, чего ты, впрочем, даже не замечаешь.
_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _
Лампа, оставленная включенной в пустой квартире, мягко освещает комнату, а тени от немногочисленных предметов скудного интерьера падают на старые обои в мелкий цветок. Тихие шаги доносятся из коридора и, плавно приближаясь, становятся слышны уже и в комнате скромной однушки студента, не способного позволить себе что-то большее, а человек, зашедший во внутрь тихо охает
и, кажется,
внутри что-то перевернулось.
Здесь так сильно пахнет тобой, будто каждая вещь в этой гребанной комнате - сам ты и концентрация этого превышает концентрацию кислорода в крови в несколько миллиардов раз. Еще и эти чертовы записи, разбросанные по всему столу и полу.
'графоман законченный.'
Есть такие люди, которые оставляют часть себя, свой запах (и что-то вроде души?) в вещах , словах и местах, как волшебники. Жаль только,
что в волшебство
никто уже не верит.
И зашедший тихо ложится в развороченную с утра постель, укрывается одеялом, еще помнящим запах твоего тела и устало закрывает глаза, думая о том, что
'черт подери,
как у него удается?'
А ты лишь слегка улыбаешься, замирая, когда человек касается твоих простыней, пинаешь камешек под ногами, пряча улыбку в широком шарфе и вдруг поднимаешь взгляд на ночное небо.
как же хорошо, когда можешь чувствовать.
и как хорошо, когда есть кто-то, кто может ворваться к тебе в квартиру посреди ночи, когда тебя там нет (или, все-таки, душу?) и остаться там.
только вот
надолго?
знаешь, если верить в волшебство,
то можно и
насовсем.
Бывает, у людей настолько много души, что часть ее приходится хранить дома.
Ты переворачиваешь лежащие на столе фотографии, выключаешь свет и, забыв запереть дверь маленькой квартиры на где-то окраине города, выходишь на улицу, вдыхая запах поздней и уже немного затхлой осени, плавно перетекающей в зиму.
Кадры в мозгу сменяют друг друга с невероятной скоростью, заставляя только сильнее запахнуть пальто и опустить голову - ветер по вечерам уж больно холодный, а в голове навязчиво крутятся строчки, услышанные утром в каком-то кафе
Как иронично.
И как быстро проходит осень.
Ноги тихо шаркают по сухому асфальту, оставляя следы на мокром и тонком слое снега, а те, кто еще не успел дойти домой и устало упасть в постель, еле слышно проходят мимо, не отрывая от асфальта измученного взгляда, чего ты, впрочем, даже не замечаешь.
_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _
Лампа, оставленная включенной в пустой квартире, мягко освещает комнату, а тени от немногочисленных предметов скудного интерьера падают на старые обои в мелкий цветок. Тихие шаги доносятся из коридора и, плавно приближаясь, становятся слышны уже и в комнате скромной однушки студента, не способного позволить себе что-то большее, а человек, зашедший во внутрь тихо охает
и, кажется,
внутри что-то перевернулось.
Здесь так сильно пахнет тобой, будто каждая вещь в этой гребанной комнате - сам ты и концентрация этого превышает концентрацию кислорода в крови в несколько миллиардов раз. Еще и эти чертовы записи, разбросанные по всему столу и полу.
'графоман законченный.'
Есть такие люди, которые оставляют часть себя, свой запах (и что-то вроде души?) в вещах , словах и местах, как волшебники. Жаль только,
что в волшебство
никто уже не верит.
И зашедший тихо ложится в развороченную с утра постель, укрывается одеялом, еще помнящим запах твоего тела и устало закрывает глаза, думая о том, что
'черт подери,
как у него удается?'
А ты лишь слегка улыбаешься, замирая, когда человек касается твоих простыней, пинаешь камешек под ногами, пряча улыбку в широком шарфе и вдруг поднимаешь взгляд на ночное небо.
как же хорошо, когда можешь чувствовать.
и как хорошо, когда есть кто-то, кто может ворваться к тебе в квартиру посреди ночи, когда тебя там нет (или, все-таки, душу?) и остаться там.
только вот
надолго?
знаешь, если верить в волшебство,
то можно и
насовсем.
Комментариев нет:
Отправить комментарий